Dentro de 100 años, en el 2126, casi todos los que hoy caminan por este mundo estarán muertos.
Tú.
Yo.
Nuestros amigos.
Nuestros vecinos.
La gente que hoy nos ama.
Y también esa gente que hoy nos odia como si la vida fuera eterna.
La mayoría estaremos bajo tierra, convertidos en polvo, en silencio, en una fecha escrita sobre una lápida que tarde o temprano alguien dejará de visitar.
Las casas que hoy cuidamos con tanto esfuerzo tendrán otros dueños.
Alguien dormirá en tu cuarto.
Alguien abrirá tus cajones.
Alguien caminará sobre el piso donde lloraste, reíste y soñaste.
Y probablemente no tendrá ni la menor idea de que alguna vez exististe.
Tus cosas terminarán en manos de extraños.
Tu ropa será regalada, vendida o tirada.
Tus fotos serán olvidadas en una caja.
Tu nombre, con el tiempo, dejará de dolerle a alguien… y después dejará de significar algo.
Por eso resulta tan brutalmente absurdo vivir solo para acumular, presumir, competir, odiar, envidiar o aparentar.
¿Para qué tanto orgullo, si un día nadie recordará tus victorias?
¿Para qué tanta pelea, si el tiempo enterrará tus razones?
¿Para qué tanta ambición vacía, si al final ni siquiera podrás llevarte tu propio cuerpo?
La vida es corta, frágil y despiadadamente pasajera.
Ama mientras puedas.
Perdona antes de que sea tarde.
Abraza antes de que solo quede una tumba.
Viaja si tienes la oportunidad.
Haz el bien sin esperar aplausos.
Deja recuerdos, no solo cosas.
Porque la verdad más cruda es esta:
un día el mundo seguirá girando sin ti… y no se va a detener.
Ya somos el olvido que seremos.
Pero todavía estamos vivos. Y eso, aunque no dure, todavía importa
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